Fuera de temporada

Mathieu (Guillaume Canet) es un actor parisino de renombre. Días antes del estreno, abandona de pronto los ensayos de una obra de teatro y se marcha solo en auto de la ciudad, rumbo a un balneario en la costa de Bretaña.

Nadie sabe adónde ha ido. Su esposa lo llama y él contesta, pero solo intercambian frases superficiales; no logra explicar lo que en verdad siente por dentro. Ni él mismo tiene una razón clara para esta huida: es solo un cansancio difuso, la sensación de no poder seguir aguantando.

El encuentro

El balneario está en las afueras de un pueblo de tonos grisáceos, casi desierto fuera de temporada. Allí, Mathieu se encuentra con Alice (Alba Rohrwacher).

Alice fue su pareja quince años atrás. La ruptura fue decisión unilateral de Mathieu: repentina, tajante, sin ninguna explicación. Quince años después, ella vive en este pueblo: se casó con un hombre llamado Xavier (Sharif Andoura), tuvo una hija, se dedica a dar clases de piano y ayuda a administrar un pequeño hotel.

Se cruzan por la calle y ambos fingen calma, intercambian cortesías. Después, ella lo invita a cenar. La conversación en la mesa es cautelosa, llena de temas sin importancia, mientras los dos evitan lo que de verdad importa.

El ritmo del pueblo

Mathieu no se marcha de inmediato. Fuera de temporada el tiempo se alarga, la rutina del balneario es simple y vacía, y empieza a ver a Alice de manera intermitente: por la calle, en algún café, en la cena de un vecino del pueblo.

Poco a poco recuperan algo de aquella complicidad de antes. Alice lo lleva a ver a un imitador de cantos de pájaros, que reproduce los sonidos con tal precisión que arranca aplausos de todo el público. Entre los aplausos, cruzan una mirada, como si intercambiaran una sonrisa cómplice que solo ellos entienden.

Esa complicidad los deja a ambos con una punzada de inquietud.

Una noche, Alice le dice a Mathieu que su marido no está en casa y le pregunta si quiere ir a cenar. Él acepta. Durante la cena, ella se sienta al piano y toca una pieza que compuso años atrás, una que nadie ha escuchado nunca con atención. Mathieu la escucha y dice justo lo que ella necesitaba oír. Alice rompe a llorar.

La confesión

En la fiesta de un amigo, bailan juntos. Esa noche, Mathieu no regresa al balneario.

Al día siguiente, Alice va a buscarlo y le hace una pregunta cuya respuesta ya conoce: «¿Por qué no volviste anoche? Sabes que todo esto va a terminar, ¿verdad?».

Mathieu le deja una nota: «No puedo explicar por qué me quedé anoche. Quedarme fue una decisión equivocada. Pero esta vez no voy a esperar quince años para pedirte perdón como la última vez: te lo pido ahora mismo. Lo siento».

Alice, de pie en la puerta de su habitación, le dice: «No vuelvas más, ¿de acuerdo?».

Antes de eso, ella le había dicho otra cosa: «Por ti, organicé todo esto». Ella sabía desde hacía tiempo que a él le gustaba venir a este balneario. Se mudó al pueblo, se casó aquí, tuvo una hija, abrió el hotel. Hizo todo eso solo para poder esperarlo aquí algún día.

La despedida

Mathieu se marcha del pueblo y regresa en auto a París.

La película no ofrece ninguna respuesta sobre «después»: si vuelve a la obra de teatro, si se reconcilia con su esposa, si logra explicarse a sí mismo todo esto. Alice se queda en el pueblo y vuelve junto a su marido, su hija, su piano y su hotel.

La película intercala una entrevista: un anciano de más de ochenta años cuenta cómo, ya entrado en años, encontró al amor de su vida; se conocieron, permanecieron juntos y vivieron felices el resto de sus días. Este fragmento, aparentemente casual, funciona como un espejo que refleja los caminos distintos que eligieron Mathieu y Alice.

El director Stéphane Brizé filma todo esto con su contención habitual: la paleta costera de azules, blancos y grises; los diálogos que a menudo solo enfocan el perfil de uno de los dos; el abundante silencio y los planos vacíos del paisaje. Las emociones no se llevan a la superficie, sino que se esconden entre las líneas, en aquella mirada cruzada, en aquella breve pausa.

Las historias de amor de la mediana edad suelen ser historias de arrepentimiento. Fuera de temporada no habla de «lo que pudo haber sido», sino de «aun así, ahora»: aunque cada uno tenga ya su propia vida, aunque ambos sepan que esto no puede llegar a ningún lado, ese sentimiento guardado durante quince años vuelve a salir a la superficie en un reencuentro casual, arde brevemente y luego se apaga de nuevo. Fuera de temporada quiere decir que el momento ya pasó; pero también puede significar que hay sentimientos que nunca tuvieron temporada.